#242 – La forêt, chemin de transformation intérieure

Une marche en forêt, de Midi à Minuit, sur le chemin de la transformation intérieure.

Il était midi lorsque je franchis la lisière de la forêt. Le soleil était haut, les ombres courtes et les sentiers suffisamment éclairés pour que je puisse avancer sans trop me préoccuper de ma destination. Les arbres poursuivaient leur existence avec cette tranquillité que je leur enviais parfois, sans savoir si cette envie avait beaucoup de sens.

J’étais venu marcher, respirer et retrouver le silence. Je connaissais certains chemins, reconnaissais quelques arbres et savais où trouver les clairières dans lesquelles la lumière aimait s’attarder. Je pensais donc connaître cette forêt, pourtant je savais qu’il existe une différence entre connaître un lieu et apprendre à le rencontrer.

Ce jour-là, je souhaitais marcher jusqu’à la nuit. Je ne savais pas encore que cette marche en forêt allait devenir un chemin de transformation intérieure et éveiller une question inattendue : et si la forêt pouvait nous transformer autant que nous cherchons à la comprendre ?

L’alchimiste et le marcheur

Quelques jours auparavant, j’avais écouté Patrick Burensteinas parler de l’alchimie. Une idée avait particulièrement retenu mon attention : l’alchimiste ne travaille pas seulement sur la matière. À travers l’expérience qu’il accomplit, il travaille également sur lui-même.

Cette pensée m’avait intrigué.

Je m’étais toujours représenté un alchimiste cherchant à modifier la nature des substances et je découvrais que son œuvre pouvait également transformer celui qui l’accomplissait.

Je me demandai si le marcheur forestier ne vivait pas une expérience comparable.

Lorsque je rejoins la forêt, j’arrive avec mes attentes, mes préoccupations et parfois mes certitudes. Je crois être celui qui observe, qui choisit et qui comprend, pourtant la forêt ne se préoccupe guère de mes intentions. Elle poursuit ses propres cycles, indépendamment de mes désirs.

Peut-être qu’une véritable rencontre commence précisément lorsque j’accepte de ne plus être au centre de ce que je contemple.

Le vieux chêne et les blessures du temps

Le sentier m’a conduit devant un vieux chêne avec une profonde cicatrice sur le tronc. Une branche avait disparu depuis longtemps, laissant une ouverture que le bois avait progressivement entourée.

Je me suis arrêté devant lui.

Cet arbre avait traversé des tempêtes, peut-être des sécheresses et d’innombrables saisons. Pourtant il était toujours là, différent de ce qu’il aurait été sans ces épreuves.

Cela m’invita à songer à mes propres blessures.

J’avais parfois cherché à effacer certaines expériences, comme si grandir signifiait retrouver celui que j’étais avant qu’elles ne surviennent.

Le chêne ne connaissait évidemment rien de mon histoire, mais sa présence m’invitait à considérer une autre possibilité : continuer à grandir sans chercher à faire disparaître les traces de ce que j’avais vécu.

Lorsque j’ai repris mon chemin, l’arbre n’avait rien changé à mon passé. Il avait simplement modifié la manière dont je pouvais le regarder. Cette rencontre me rappelait aussi une autre réflexion sur la transformation intérieure en forêt et ce que les arbres nous apprennent à accueillir.

Le bois mort et l’art de laisser partir

Plus loin, un tronc couché barrait partiellement le sentier avec son écorce qui se détachait, des champignons qui occupaient ses fissures et la mousse qui recouvrait une partie du bois.

Bien que cet arbre fût mort, il participait toujours à la vie de la forêt.

Sa matière se décomposait progressivement, nourrissant d’autres organismes et rejoignant les cycles du sol. Ainsi continuait autrement son existence. 

Cela m’a amené à penser aux habitudes et convictions auxquelles nous nous accrochons longtemps après qu’elles ont cessé de nous faire grandir.

Nous voulons parfois changer sans rien abandonner. Pourtant, certaines évolutions exigent de laisser derrière nous une ancienne manière d’être.

Je ne cherchais pas dans ce tronc les secrets de l’alchimie, mais y reconnaissais simplement l’image de ce travail intérieur : accepter que quelque chose s’achève pour permettre à autre chose de commencer.

Les racines de notre appartenance

Au fil de l’après-midi le chemin devint plus irrégulier avec des racines qui traversaient le sentier, m’obligeant à regarder attentivement où je posais les pieds.

Je me suis arrêté près d’un hêtre et en observant méticuleusement le sol et les alentours, j’ai pensé que sous mes chaussures s’étendait un monde que je ne pouvais voir : racines, champignons, bactéries et organismes minuscules participaient à une multitude d’interactions. 

La forêt visible n’est qu’une partie de la forêt vivante et j’ai eu une pensée pour chaque fois que j’avais confondu autonomie et indépendance.

Moi aussi, je dépendais d’innombrables relations. De l’air que je respirais, des aliments qui me nourrissaient, des êtres qui m’avaient accompagné et de ceux dont le travail silencieux rendait mon existence possible.

Nous ne sommes pas des visiteurs étrangers au vivant … Nous lui appartenons.

Cette évidence, que je connaissais intellectuellement depuis longtemps, prenait soudain une dimension plus intime.

La clairière et la lumière

C’est lorsque j’ai atteint une clairière, que le soleil a commencé à descendre. Je me suis assis au pied d’un bouleau pour accorder à mes jambes les quelques minutes de repos qu’elles semblaient réclamer avec une insistance croissante. J’y ai regardé les herbes, les ombres et la lumière qui traversait les branches.

Depuis Midi, j’avais rencontré un chêne blessé, un arbre mort et des racines invisibles. Aucun ne m’avait délivré d’enseignement, pourtant chacun avait éveillé une réflexion. 

Je me suis dit que la connaissance ne consiste pas toujours à accumuler des explications, mais parfois elle demande simplement de modifier la qualité de notre attention.

La lumière éclairait la clairière, mais elle ne m’obligeait pas à voir et cette responsabilité m’appartenait. J’avais déjà approché cette qualité de présence dans une marche en forêt méditative où le silence laisse davantage de place à l’écoute.

Lorsque les chemins se séparent

J’ai trouvé un carrefour en quittant la clairière avec deux sentiers qui se présentaient devant moi. Le premier était familier et le second disparaissait rapidement entre les arbres.

Je me suis arrêté quelques instants en me faisant la remarque sur le nombre de fois où j’avais souhaité connaître les conséquences de mes décisions avant de les prendre. Combien d’occasions avais-je laissées passer en attendant des certitudes qui ne viendraient jamais ?

Je choisis finalement le chemin que je connaissais, afin de poursuivre ma randonnée nocturne en sécurité … Et ce choix me fit sourire.

J’avais longtemps imaginé que la liberté consistait à emprunter les chemins les plus aventureux. Pourtant elle pouvait aussi résider dans la capacité de choisir sans chercher à prouver quoi que ce soit.

Le soleil descendait derrière les arbres, les ombres s’allongeaient et la forêt changeait progressivement de visage.

De Midi à Minuit : une transformation intérieure

La nuit était installée lorsque j’ai retrouvé le chemin de la lisière. J’avais allumé ma lampe et n’apercevais désormais que quelques mètres devant moi.

À Midi, je distinguais les sentiers et croyais comprendre le paysage. À présent je devais accepter de ne voir qu’une petite partie de ce qui m’entourait, mais curieusement cette limitation ne me dérangeait plus.

J’ai repensé à Patrick Burensteinas et à sa distinction entre transformation et transmutation. La première modifie la forme ; la seconde, dans sa pensée alchimique, concerne un changement plus profond de nature.

Je ne prétendais pas être devenu un autre homme après quelques heures de marche, et pourtant quelque chose avait évolué dans ma relation au vivant.

Il ne m’était plus nécessaire de demander aux arbres de répondre à mes questions. Je pouvais simplement les rencontrer et accueillir ce que leur présence éveillait en moi.

La forêt ne m’avait pas transformé malgré moi, juste offert les conditions dans lesquelles je pouvais commencer à me transformer.

Il était presque Minuit lorsque je franchis la lisière pour retrouver le monde des hommes, ses bruits, ses urgences et ses préoccupations. Je savais que cela n’avait pas disparu, mais pouvais désormais choisir une autre manière de l’habiter.

Je me retournai une dernière fois vers les arbres sans emporter ni feuille, ni branche, ni pierre… Et pourtant quelque chose m’accompagnait.

Après avoir passé douze heures à parcourir la forêt, j’ai découvert qu’elle avait également parcouru quelque chose en moi.

Notre Grand Œuvre : se reconnecter au vivant

Marcher en forêt m’a appris qu’il ne faut pas réduire notre relation à la nature aux bienfaits qu’elle peut nous procurer. Nous pouvons marcher pour nous détendre, contempler pour nous apaiser et rechercher le silence pour échapper au tumulte. Mais la marche consciente en forêt nous invite aussi à une autre forme d’attention.

En acceptant de rejoindre la forêt sans chercher systématiquement à en obtenir quelque chose, nous découvrons que la rencontre avec le vivant commence lorsque nous cessons de le considérer uniquement à travers nos besoins.

Notre Grand Œuvre peut alors être celui d’une réconciliation : avec notre histoire, avec les autres et avec cette nature dont nous faisons partie. Cette transformation intérieure n’est pas une promesse magique : elle commence dans la manière dont nous choisissons ensuite de vivre. Cette idée fait écho à ma réflexion sur la conscience de la forêt et notre manière de nous relier au vivant.

Rejoindre la forêt, ce n’est pas seulement aller à la rencontre du vivant. C’est permettre à cette rencontre de nous révéler ce que nous pouvons devenir.

Et toi, lorsque tu rejoins la forêt, cherches-tu seulement un peu de paix, ou acceptes-tu parfois de découvrir ce que cette rencontre pourrait changer en toi ?

Merci d’avoir lu cet article jusqu’à sa fin … Partagez vos pensées dans les commentaires de cet article … Mais surtout portez-vous bien … et soyez Zen & Relax.

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